J'ai à nouveau rêvé de toi cette nuit. Parmi d'autres je te cherchai, t'ayant perdue si loin dans l'image que j'avai construit de toi. Absente, silencieuse, hantant comme un fantôme de dévastation chacun des indices que j'allai chercher sur tes traces. Le pire ce n'était pas toi, ce n'était pas ce que je découvrai -un acharnement-, c'était ma monstruosité morale, c'était cette monstration de toi qui était celle que je montrai, l'invisible révêlant la nature de l'image.
Ce rêve est encore une de ces choses qui remontent, comme tant d'autres devant toi. Une de ces choses que je n'aimerai pas voir remonter mais qui remonte quand même. Mais ces choses, cette fois, disent ce qu'elles sont, des bascules de mémoire dont j'accepte face à toi l'apparition. Je ne les contrôle pas, c'est une roue à aubes qui embarque des branchages flottant au fil de l'eau, les monte et les bascule, les laisse repartir, avec cette force étrange et naturelle entre inertie et mouvement.
Ce rêve n'est pas qu'une chose qui pour moi remonte, il te répond aussi. Il te répond surtout. Il est une fiction qui répond à une fiction. Qui sont des peurs. La peur n'a pas plus de réalité que l'enchantement (et moi je ne suis pas enchanté par l'idée de toi, c'est simplement je te rencontre avec douceur, avec tendresse)
